SEXO

La luna tiene rostro femenino y

el tic-tac señala mi melancolía,

¿Soledad? Tú eres el beso de la serpiente de cascabel…

La suave negrura del viento.

¿Has visto la muerte temblando allí afuera?

Las estrellas tienen granos azules

y desde el tejado veo sus desnudas penas,

¿No son ellas una prolongación de la gran belleza?

Los perros no dejan de llorar en el patio…

ETERNIDAD

Sólo sé escribiros,

lo que desde el rincón de estas escaleras veo,

y no es más que

el turbio baile de las tragaperras,

escupido por la mierda y por la sangre

que

cae como baldosas puras en mi frente

y muerde las alas de la soledad

de

una herida hecha de arena

-que es la rosa que yo trago-

y después se marchan

para desplomarse en el cara o cruz

de

la enfermedad de tu lengua

mientras

agarras al silencio por la cintura

y

le cantas al oído la nana de la sombra.

ERA DESPUÉS DEL ARTE (Y OTRAS FORMAS DE GANARME ENEMIGOS)

Yo maté el arte

con una pistola de café

que me susurraba a la boca

la luz de un estornudo

en la ciega noche de los cláxones.

El arte no fue más que un engaño,

decoraron el agua con números,

echaron nebulosa sobre África

y volvieron, cabizbajos,

llenos de significados amarillos.

Por eso pido el exterminio de los museos,

para que los cristales del despertador

merienden zumo de corbata sobre Las Meninas

y pregunten asombrados:

“¿Es verdad que en la antigüedad

este mantel era sagrado?”

DESMOND Y DAVIS

Por el saxo de Paul Desmond

nace el reflejo de las luna sobre tus ojos

que está a punto de ser bebido

al fondo de la barra de nuestro olvido

por la desnuda luciérnaga

borracha de derrotismo

que vive en tu cabeza

desde que eras un niño.

Por trompeta de Miles Davis

nace un ser cubierto de poesía

al que declaro mi amor todas las noches

pero nunca me sale a devolver

y siempre a pagar

la última ronda

del jazz de los malditos.

PÁJARO DE POLVO

Sobre el azulejo roto

vivió la vida que no tendremos,

la brisa de los labios perdidos,

que volando encontraron

un cigarrillo apagado

en la boca de un niño.

La lluvia me habló

sobre una bella aparición,

que desnuda me cantaba

la balada de las sombras.

En ella dormía tu piel

y cada noche despertaba

en el burdel de un adiós

rasgando mis venas

con humo sabor a whisky.

MIEL MARCHITA

Fui conocido por amar los abismos,

es decir,

lo que separa la muerte de tu cintura,

y sobre ello voló un bello buitre

llevándose consigo al genio y al castigo,

traduciendo el polvo en luz

y el sexo en patria,

cuando el cosmos fue una tarántula

desnuda en la mentira,

allá donde la inspiración duele

y el vértigo se derrite

entre tus sábanas.

RABIA

Antes de leer el poema me encantaría que echaseis un vistazo a este artículo:
http://www.publico.es/sociedad/oussa-polizon-del-puerto-cogera.html

En aquel instante

una bacteria tribal flageló mi mente,

los puntos suspensivos vertieron su espíritu sobre mí,

las trincheras coagularon su cólera en mis manos,

la sangre de fénix se desplomó en mis ojos,

dejé bajo mínimos la pureza de una sílaba

drené la pasión en metafísica barata,

hasta dijeron que la sombra se declaró en quiebra.

Pero no os culpo,

me enseñaron a no culpar a nadie,

os compadezco,

todos podemos sentir miedo.