(el despoetador suena.)
la niebla. el aliento de los lobos. tu vaho.
desnúdate y haz submarinismo por mi garganta.
cuélgate de mi campanilla.
cuando estés dentro, anestesia la derrota, que deje de
rugir.
la muerte ha roto aguas. condones usados.
mi arca se inundará cuando llegue el diluvio universal.
los lunes no son comestibles, pero me gustan porque todos
estáis tristes.
canto a mí mismo.
utopía en las espinas.
de noche, me disfrazaré de poeta.
mis musas me obligarán a jugar a la ruleta rusa.
6 versos, hasta que encuentren el que me mate.
(Apágalo, mi amor, hoy
es domingo.) |
| Lucian Freud |
