SOLSTICIO

Quiero beberme mi vacío

escalar por mi lamento

para encontrarme

acurrucado

desnudo

en un rincón.

Quiero hacer malabares con mis penas

y pedir una tregua

semieterna

a la luna.

Quiero saber quién soy

y qué fue

del que un día

pidió limosna

a su propia alma

para pagar

las deudas

con el viento.

Quiero huir

de alguien

llamado como yo.

ESPERANZA

En un apartamento de 30 metros

con mal aliento

sin depilar

como una eterna tarde de domingo

resacosa de tristeza,

sobria y auténtica tristeza,

ojeras color tormenta,

secas y blandas ojeras,

Lleva puesto tacones negros

recordando noches con su amante Jack

No paga la luz

y come comida de perros.

Se llama Esperanza

Le llaman La Espe

y hace tiempo

que no la veo.

SEMANA SANTA

Soy un desierto

al que su propia arena engulle

y lo convierte en tormenta

de gasolina y plástico.

Las comadronas bailan

sobre neumáticos calientes

Los lobos debajo de las olas

sembrando plumas

en los más viejos ritos africanos.

Entonces, ¿Es así como suena el olvido

cayendo por un barranco

lleno de lagartos y poesía?

POLÍGONO

Las sirenas del viento

que trotan desnudas por la locura,

se emborrachan con la luz de la luna

y bailan rumbas en el infierno

¡Gitanas de las barra del bar,

camareras y piratas!

Esnifan la resaca de las estrellas

y venden niebla en la puerta de un McDonalds.

Sí, son ellas,

hijas de la tormenta, diosas del porno,

pestañas postizas y latas de cerveza.

Pero, sólo yo las conozco,

las invoco

una a una

cada noche

para que entren por la ventana de mi habitación

y se ahorquen en tu última mirada

para renacer

en los veranos eternos

que tus labios me juraron.

VUELO

Qué difícil es la vida

del que se enamora trece veces

en un mismo martes

con tan solo encender la TV.

Sé que alguien allí afuera

está quemando vidas

como si de un cigarrillo

enamorado de las ratas del metro

se tratase.

Por eso narro la fábula

del que vive en constante enfermedad

con una extraña aparición

que mis ojos

decidieron llamar

con tu nombre.

SALIDA DE INCENDIOS

No creo que nadie crea en mí

en las líneas donde yo vivo y muero

agarrado al silencio de un latido

como aquella alianza con la medianoche

que firmaron las esdrújulas del viento.

Seduciré con sangre al hielo de las ventanas

las palomas dormirán en aquellas tardes de invierno

vagabundearán los sueños por autobuses huérfanos

y jamás volverá a sonar el eco

del infinito desplomándose en tu cuello.

Y, dime, ¿Quién es la chica que baila con el fuego?

¿Es la misma que sonrió cuando acaricié su cintura?

¿Eres tú, señora muerte?

LA GRANDE BELLEZZA

Venderé tragedia por los ojos

cuando mi vacío me devore

empezando por la melancolía (¿planeta?)

y saciándome con la risa de alguien que no fui

detrás del mármol

donde vi nacer arañas.

Esa noche saborearé mis pupilas

y abrazaré el tiempo

que seguirá mascando gritos inviolables

siendo así la redención de los que nunca vuelan

pero sí bailan

todas las locuras

del teatro de los miedos.

¿Y aún así te preguntas de qué me escondo?

TEATRO

Se desbordó Roma

por el cuerpo de la mujer de la lluvia,

robé su escalofrío para adornar los valles,

en su cuello el insomnio de la marea,

los toldos amarillos y el ferry descalzo,

el humo de los coches de las 7 de la tarde

había libros y adoquines,

la amargura salía desnuda del cine de cristal

había un cartel que hablaba del desconsuelo,

y debajo de todo eso,

nuestro abismo miraba la tormenta desde una toalla.

SEXO

La luna tiene rostro femenino y

el tic-tac señala mi melancolía,

¿Soledad? Tú eres el beso de la serpiente de cascabel…

La suave negrura del viento.

¿Has visto la muerte temblando allí afuera?

Las estrellas tienen granos azules

y desde el tejado veo sus desnudas penas,

¿No son ellas una prolongación de la gran belleza?

Los perros no dejan de llorar en el patio…

ETERNIDAD

Sólo sé escribiros,

lo que desde el rincón de estas escaleras veo,

y no es más que

el turbio baile de las tragaperras,

escupido por la mierda y por la sangre

que

cae como baldosas puras en mi frente

y muerde las alas de la soledad

de

una herida hecha de arena

-que es la rosa que yo trago-

y después se marchan

para desplomarse en el cara o cruz

de

la enfermedad de tu lengua

mientras

agarras al silencio por la cintura

y

le cantas al oído la nana de la sombra.