después de una noche de borrachera de soledad con rachmaninov
- anestesia de la taiga rusa -
traza el plano para rasgar mi pecho
romper mis costillas
y extirpar un tumor echo de fiebre
con el color que tiene el dolor
y con el olor que tiene el perdón.
salgo a la calle y la gente me mira
quieren tocar mi herida
vivo en las cuevas y en los autobuses
huele a café caliente
nadie me conoce de nada
pero quieren tocar mi herida
parezco santo tomás en su incredulidad exprimido por caravaggio
soy helecho y humo
los coches explotan de frío
y la gente sigue queriendo tocar mi herida.
miro a los pájaros
ya no saben volar
reflexionaron sobre la libertad y sobre el odio
y olvidaron todo lo que sabían
ahora van cojeando por imposibles
por neumáticos
por ángulos de poesía
por rembrandt
en tabernas buscando a la muerte
como buscan las tarántulas del mármol a miguel ángel.
he llenado de tierra con lombrices la comisura de mi herida
el patriarca de los pájaros me dijo que así sanaría
pero las lombrices soy yo
y la tierra es dios
formado con petróleo y escamas de cocodrilo
por lo tanto nadie soy yo
y yo estoy hecho de ceniza
olvidada y pura.
no son los ríos los que gritan.
el tierno crujir de las tuberías
arrastrando kilos de anfetaminas y sal
compone una pequeña opereta sobre el fracaso,
el tragabolas ya no traga bolas sino tendones rojos
hechos de cáncer y de terciopelo
mientras por la tele anuncian
que esta es una tierra hostil
para los tulipanes
negros y frágiles.
nadie podrá parar a los cachorros de ñúes
ni a las postillas infectadas
ni a las madrugadas condenadas a muerte.
sin previo aviso.
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| Caravaggio |
