lunes, 30 de noviembre de 2015

CUANDO LOS TEJADOS DECIDEN VENGARSE Y LOS ESPÍRITUS DICEN COSAS QUE CASI NADIE ENTIENDE MENOS YO.

labios verdes
herida
clítoris centelleante
roedores de flúor
triangulotriangulo eneroenero
guía telefónica
balas
superpoblación
lunares sordomudos
equilibrio sobre demencia
actores
sodomía
túneles cremosos
necrología
grillos en las ortigas
tétanos
timbales de quince
teatro
traición de saliva y aire
pestañas pálidas
machismo
calabazas yonquis
cuerda mística
cráneo caliente
masticar aceite
grito
muchísimos gatos.

sábado, 28 de noviembre de 2015

ULTRAVIOLENCIA

chet baker ha terminado su actuación en el cabaret voltaire. me ha devorado y se ha llevado todos mis dientes. todo el mundo me mira y los relámpagos se ríen. orgía de miedo y acetona.

me iré a casa y me haré una paja. me correré delante de todos vosotros. ¡salud!

salgo del cabaret con las palmas llenas de sangre. con los clavos de jesucristo arañándome a quemarropa. me termino el whisky y lanzo el vaso vacío contra la vida. revienta en mi mente.

me inmolo a lo bonzo con la luz que da la luna. quema mi piel y mis uñas. aúllan los ángeles con ojeras. los gusanos tiene partos de nata y entierran su carne en la tierra caliente.

no encuentro mi casa pero me da igual. ahora soy un pájaro untado con resina y almizcle.

voy a hacer nidos en vuestros cráneos. mi patria será el cielo.

“era demasiado frágil y extraño para ser un humano” decían las señoras cuando me veían volar.

LSD



domingo, 22 de noviembre de 2015

2:36 (EGO DE ERRATAS)

hasta que sepáis quién soy, quiero que me conozcáis como alguien perseguido por el toro blanco de los abismos. trabajo en los turnos de noche. se me ha visto ejerciendo como puta, campesino, actor secundario, ama de casa cansada o pandillero en detroit. en verano, subo al tejado de las casas y me emborracho. en otoño me escondo en las alcantarillas de londres y escribo óperas sobre la soledad. nunca he probado la primavera. nací y morí en noches como la de hoy. y como la de mañana. si queréis conocer mi textura y mi olor escupid en el suelo del vacío y restregaos por él. no soy más que huellas en el barro o un tiro en la nuca a la eternidad. una patada en los huevos al infinito. cuando me aburro, viajo hasta nueva york y duermo entre vagabundos del metro. mis ojos están hechos de rituales celtas o de violaciones en bangladesh. he lamido el coño de las musas. he saciado mi sed con su sudor. si queréis saber qué hay dentro de mí, debéis primero recorrer los volcanes de sangre de gallina que crecen debajo del mar. miradlos y acariciadlos. masturbaos en su cráter y bebed de su magma. no seáis tímidos. abalanzaos sobre mi corazón y mis pulmones. descolgaos por mis venas. no me importa. yo seguiré virgen e incoloro. pero, como una enfermedad venérea, ya estaré dentro de vosotros.

***

las madrugadas huelen a periódico caliente. la chimenea recoge nuestras voces y nuestros orgasmos y se las guarda en un frasco de humo. las camareras y los poetas se van a dormir. hormigas blancas suben por las paredes. cabizbajos los deseos. al final del camino nadie tiene miedo. menos yo. recojo del suelo unas monedas y me compro una botella de whisky. me voy al bosque. me tumbo en todas las piedras y me baño en todos los ríos. canto con el musgo. acaricio esclavos y apátridas. algunos dicen que me llegué a atar con mi cordón umbilical a los árboles. jugué con los hurones de hojalata. nadie sabía mi nombre y todos me ignoraban. escribí una biblia para las moscas. estaba desnudo y lleno de furia. ni yo mismo me pertenecía.

***

la lluvia paró
y
todos volvimos a nuestras casas.

martes, 17 de noviembre de 2015

0:36

soy un pirómano
estoy hecho de plomo
y mis cicatrices yerguen sobre yeso y anís
estoy dormido y toso
cuando las nutrias maúllan por mis venas
dan brincos
hasta que caen dentro de mis pulmones
agotadas
y con los ojos llenos de lycra.  

¿quién son ellos?
¿a qué sabe el licor de sombra?
¿a qué huele la sal cuando explota?
¿por qué me ladran?

soy un caníbal
que tiene una pitón con la cara sucia
escondida en su oreja
que le protege de los truenos
del ruido de los coches
de madrugar y del insomnio.

escupir en el alma a un quebrantahuesos.
ser yo. ser tú.

y ahora os pregunto
¿cómo queréis que cambie
si yo aún no he nacido?

domingo, 15 de noviembre de 2015

18:36

algunos días
me veréis crudo en la brea
seré el vuelo de una negra paloma de gomina
no me habléis muy fuerte
porque puede que me asuste
y mi tejido prenda en gasolina y azúcar.
la gente me verá por la calle
y me gritará y se esconderá
los perros huirán a las montañas
porque todos mis poros estarán desnudos.
llevaré con una correa
el corazón de mi cocodrilo
dejaré rastros de limón y petróleo
por la ladera de los rascacielos.
los niños del autobús
llorarán de miedo al ver la arena azul
que brota sin tregua de mis uñas
pero con ella fundiré desgarros
y haré que hiervan las pestañas y la luna.
esos días
treparé por la tormenta
hasta llegar al frío pecho de mi mente
y allí, cerca de mi cocodrilo,
me acurrucaré para que nadie me vea
y latiré libre sobre la bruma.

2:36 am

soy basura efímera
el arte es mi vertedero
exprimo mi corazón de chapa
hasta que no le queda ninguna gota
y con eso me entretengo.
salto dentro de mis manos (y mis miedos)
desde allí coso mi boca con betún
me agarro con los dientes al vacío
y la oigo respirar…
respira… respira… respira…
¿la oyes?
¿ves cómo sonríe?
tengo espías allí adentro
y sé que tarde o temprano
querrá llevarme de vuelta.

sábado, 14 de noviembre de 2015

esto ¡NO! es un poema a PETER PAN

Peter Pan ha firmado un manifiesto
a favor de la quema de niños
donde se acepta la pedofilia y el incesto
y el libre comercio con sus piños.

Peter Pan está terminándose la ginebra
alguien llama a la puerta y ,¡coño!, ¡los maderos!
recordando sus pelis vuela hasta un paso de cebra
se ríe de las madres de todos esos puteros.

Peter Pan se fuga en un tractor
imita a Rimbaud, al Dioni y al Vaquilla
a Wendy le escribirá poemas de amor
en la clandestinidad se vivirá de maravilla.

Peter Pan se esconde en un burdel
les cuenta su historia y todos acaban riendo
allá lo conocen como El Infiel Coronel
oye algo… ¡No se acordaba que lo estaban persiguiendo!

El policía dice que aquí no se va a librar ni Cristo
las putas felan al madero para que ceda
pero no se acuerdan que Peter Pan es muy listo
y los pocos días lo encuentran ahorcado en su celda.

El médico ha dicho: ¡Joder Peter Pan cómo pesa!
le han hecho la autopsia ¡Qué mal olía!
lo han abierto en canal y ¡Sorpresa!
Como los periódicos pronosticaban: tenía un mal día.

domingo, 8 de noviembre de 2015

ARQUITECTO DE LA VIDA MODERNA

la noche se tropezó con mi lengua
elegí colores que nadie conocía
y pinté una ciudad enorme
después la partí en rodajas
para bebérmela con whisky y coca cola
mientras sus ciudadanos
(recién creados)
gritaban de horror
¡cómo latían!
¡cómo vibraban!
¡qué miedo!
empecé a dar coces
¡dejadme en paz!
¡soy un gato!
mi espalda estaba recubierta con una costra negra
…de dénver a parís…
saqué mi revólver
y…
azulejos
arañas
siluetas
¡qué suerte!
-amazona de mi piel
jinete de tus venas…-
bajé corriendo
con toda mi fuerza
por las murallas de silicona
que yo mismo
acababa de esculpir
¡tabique de cirrosis!
fuimos marionetas
¿te acuerdas?
¡que muevan nuestros hilos!
¡que lloren nuestras sombras!
y para terminar…
una siesta en el campanario de la catedral
con pianos
con áfrica…
tuvo suerte mi mandíbula
mi tarántula
y
mi médula.
os lo juro
creo que eso fue
lo que de verdad pasó
con la ciudad
que ahora todos veis.

sábado, 7 de noviembre de 2015

ASFIXIANDO UN HOMBRE LOBO

ya es la hora
espero que lo hayáis pasado bien
los gigantes están cansados
vuelven a las cuevas
de mi cama
con los colmillos azules
y escupiendo vacas
eso es así hermanos y hermanas
contrabando de encías
sobre el semáforo de los búhos
árboles de cemento
costillas en almíbar
¡puaj!
un gusano de seda
lleno de corazones y órganos negros
ha explotado
¡qué asco!
lenta bofetada de queso
a todos los obeliscos con chupete
que hilvanan la pantera de mi cráneo
al oeste del alma de las bengalas
¡qué mal huelen los escultores!
ir al mar
contemplar su tedio
y peinar ballenas de dinamita
¡eso sí que sería divertido!
los lobos de moscú
oscilan en una nueva epidemia
de huevos y maíz
mercenarios de las caricias
dálmatas con toneladas de pestañas
mmmmm…
¡haré una hamburguesa!
para beber…
¡un poco de rimmel!
una azafata
cabalgando siete esqueletos de porcelana
en el Sáhara
¿os parece bien?
espero que sí
ella está cansadísima
(ella también es una giganta)
porque hay arbolitos pequeños
que hacen que se tropiece todo el rato
¡nicotina en las ovejas,
cianuro en las aduanas!
destilar lágrimas
afeitar los pulmones
y recorrer en góndola
óxido
circo
esperma
¡socorro!
¡dejad de silbar!

CARTA A LAS MOMIAS

uno de mis sucesivos intentos de conquistar el mundo
me ha llevado a conocer supernovas
con cabeza de chacal
incendios
erotismo
laberintos.
llego a barrios
y
decoro con magia negra
la erección del supermercado
granizo verde y los dromedarios se mean encima
¡premio!
rompo
destrozo
y mastico
las articulaciones de los niños que tienen miedo de los lagartos
y de los osos de peluche
¿quieren morir atragantados con una nube?
me trago un ave
una langosta y un apéndice
urgentemente
tengo que acabar de domesticar el cuchillo
-ira, dios, soledad, plástico-
que me señala
como un huracán de tentáculos
las escamas del Himalaya
la lobotomía de madera.
si mal no los he contado
son siete los hombres
que se oscurecen
desde las grúas.

viernes, 6 de noviembre de 2015

CLAUSTROFOBIA DE LOS HÉROES

por megafonía
están pidiendo deseos
sobre días aburridos
piedras
humedad
juegos de mesa.
no sé si creérmelo.
yo soy un cómico de la humanidad
por eso
canto canciones
extremadamente largas
para que se desinflen las ruedas de todos los coches
y alguna bicicleta
(sólo las rojas)
¿por qué la gente no cree que soy un rey?
bueno, pues sí lo soy
soy la púa y el alquitrán
soy el lapsus y el caucho
soy el andén y los mosquitos
soy el verano y el orangután.
mañana me voy de viaje
creo que alquilaré un catalejo
probablemente en Sídney
recordemos que es la ciudad
donde se arriman las figuritas del cuaderno
hasta que consiguen crear
insultos
parquímetros
y demás raras pronunciaciones.
soy la única persona del mundo
que está envasada al vacío
en el vacío.
me pierdo
en el bosque de un bochornoso bisonte
como cerezas en Siberia
y vuelvo a eructar a damas de los museos
explosionan
bolsos
diamantes
aurora boreal.
una cuadra en el tobillo
¡el granjero y el leñador son hermanos!
rescato noches
que sin querer
han caído en las tetas del profesor
prendo la mecha
y
¡UNA EMBOSCADA EN TU CINTURA!
elijo
entre millones de opciones
el champú con cereales
escucho un sexual elogio sobre mi novela
pero soy pacifico
me invento un mapa
con el pulso de mi ombligo
y decido
quién vivirá en qué charco
y dónde esconderé las
hermanastras
agujas
policía de paisano.
precisamente hoy
he colocado un trípode
en la cabina de un sabio
y
su sentencia ha sido:
¡la frambuesa no flota en las orejas!
y
¡jodeos! 
todas las ciencias del mundo han muerto.

jueves, 5 de noviembre de 2015

ZUMO DE BAMBÚ

no hay nada más peligroso
que desayunar
a lomos
de una lagartija
¿o era a lomos de un día de lluvia?
bueno
por lo menos
los vagabundos posaron para mi poema
en un iceberg
de cristal blando
y pude sacar
un par de buenas muecas
y velas ciegas
¡uf!
qué asco me dan las bibliotecas
y aún más
las guitarras de tabaco
¡siempre se derriten!
me cuelo
de la mano de un cúter naranja
en las iglesias de los gordos
-sílabas, trigo y barro-
aprovecho que soy pequeñísimo
para gritarles
con una sartén y un plato de sopa
frases sin sentido
¡a veces me rio y vomito de la risa!
por cierto
el otro día
el día que cosí en mi camiseta el corazón de un cobarde
me junté con
sardinas
gafas
negros
y no supe qué decirles.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

JORGE OTEIZA

la propaganda
del vacío
la bala segura e infalible
al noroeste de los patrones
una aguja caminando
por cigarras y amapolas
un sumidero que respira
lleno de flexibles trayectos
hacia nunca.


martes, 3 de noviembre de 2015

EL DÍA DE LAS COSAS

Es imposible
no pensar en árboles ardiendo
cuando veo al odio
amarse
en escaparates
-hay maniquís pero creo que están vivos-
me he disfrazado
de cáscara de naranja
con un poco de flaneur
y he ido escupiendo lentejas a la gente
chorros de piojos
en las librerías y cafeterías
las lenguas de vaca
rimbaud
la tos de una piedra
que sin querer escupe sangre
porque ayer
nació del sol
-es un poco difícil, pero yo creo que podrás parirlo-
quién fue el que dijo
una cosa?
no me acuerdo
bueno igual sí
pero la nieve no me deja hablar
y mucho menos escribir
los días son elegantes
hay que saber mirarlos
y decirles
cosas bonitas y raras
como el que habla a un cura
o a una polla
roja y azul
el retrato de un niño
no sé si está deforme
o aún no ha nacido
son cosas parecidas
¿no?
bueno a lo que íbamos
que dios era un borracho
y las murallas
se deshacen de sus ropas
amarillas y de piel de elefante
y me las tiran a los ojos
¿qué querrán decirme?
cosas negras.

lunes, 2 de noviembre de 2015

LAS AVISPAS Y 2015

                                                                  Dedicado al poeta que vuela por tejados y cervezas

VERANO
mira
atraco bancos
taxis
parques
farmacias
pero hace poco tuve problemas
- mueve la colita, hija de puta-
el chivato de clase
se convirtió en hormiga
y ahora vivo en un mercadillo.

OTOÑO
me han gritado
muecas
y canciones de sabina
cuando bajaba las escaleras
el semáforo
me ha puesto un whisky con sal
pero
ninguno de ellos es dios
(menos sabina)
por eso
me escondo
en la barba
de los toros.

INVIERNO
me han despedido
del trabajo
del club de lectura
y de mi telenovela preferida
yo qué sé
solo me queda
una gran guía de muebles
de todos los modelos
y de todos los precios
algún día
os la dejaré.

PRIMAVERA
hay un espejo
mas grande que un sombrero
y son 4 las personas
que pasan
y no lo miran
¿son de verdad?
no lo sé
las aceras y los portales
y
¡ay!
una puerta
pintada con típex.

domingo, 1 de noviembre de 2015

CICLOTIMIA

retrasados mentales, putas, abstemios y depresivos
vamos, venid conmigo
abriré todas las puertas y ventanas del mundo
y seréis libres,
pero después,
deberemos jugar a un juego:
os soltaré
por todas las plazas, callejones, urbanizaciones, bulevares, carreteras, calles, puentes, ramblas, sendas, carriles, pasos de cebra, paseos marítimos y autopistas de todas las ciudades
y dejaré que asustéis a la gente
con tímidos bramidos, alaridos y aullidos.
podréis mezclaros
entre malditos, mineros, mártires, maricones, muertos y matemáticos,
os exhibiréis,
elegantes,
con legañas, SIDA, moratones, mocos y mal aliento.
cuando os canséis de jugar
no hace falta que me pidáis permiso
podréis volar,
manchados y cansados,
de vuelta
a la necrosis mi mente.

Edward Hopper - Sunday