VIDAS DE SANTOS: SAN BARTOLOMÉ

…I was eighteen when you loved me…

buitre nacido de la sonata de cristal

bosques absolutamente negros

trotar… trotar…

solo

nadie entiende la sangre

…smokin’ on my own

                now I’m givin’ up…

la luz del temblor

aleluya… rasgar un recién nacido

…masticar fuego…

[huía por 20 carreteras hambrientas

los corzos llenos de plástico

saltaban dentro de mi coche,

todo murió en una lluvia de oscuridad]

…esta es mi última oferta a la asfixia…

Soulages

VIDAS DE SANTOS: SAN ANDRÉS

3 de la mañana…

sudor... iguanas…

qué? cómo?

sí…

intimidad y oscuridad:

                                  hinchar agua negra…

héroes azules,

tienes razón,

hablo el dialecto de la muerte.

Virgen dorada de Essen

DESOCULTACIÓN

Implosiona

la piedra que sangra

sobre la madrugada antigua

                              primera

                              extinta

el metal herido

brota desde la oscura mano

del vacío sagrado

vuelvo a degollarme

en el campanario más alto
donde viven los desamparados

duerme el bosque

que en secreto

se abandona a la herida

(late virgen la cumbre

y yo tampoco despierto)

baja desde las montañas

agua y cicatrices puras

que nunca mojan mi pecho

vuelvo a ahogarme

en el mar más frío

trotan cuesta abajo

saltando de piedra en piedra

los locos del cielo

vuelvo a esconderme

en la cueva donde se oyó 

el primer lamento

y aún así

todas las noches
vuelvo siendo

el hijo bastardo de la lluvia.

Oteiza

GOTERA DE HUMO

Autistas bestias:

dos espaldas, enfermas, hechas de cristal…

se reflejan

en mi televisión apagada

¿son niños gritando?

¿soy yo?

una luna roja

escondida en el temblor.

Disecar a basquiat

pellizcar a los frailes con tumores

diseccionar la asfixia,

                un charco de uñas.

[corriendo por los maizales

con pequeños cortes

en las palmas de mis manos

nadie nunca me encuentra

porque estoy hecho de vaho.]

Autistas bestias:

gargantas infectadas, sal, veneno…

se esconden

en el pintalabios de la muerte

¿se desgarran?

¿galopan?

santos y santas,

venid a morir
a la comisura de mis labios...

Johann G. Pinsel

CABARET CALAMIDADES

La triple corona de la muerte

canciones de cuna para los pavos reales.

detrás de las cejas:

leche negra.

fósiles de hombres lobo

corderos asustados

sequía

icebergs de dolor paseando por las alcantarillas del bosque

ciempiés mecánicos atascados en lodo

sirenas nadando en baba de recién nacido

palmeras hechas de alquitrán.

noches simplificadas en un ladrido

sórdido y frío.

hípica en los ascensores

catástrofe

moratones de la lluvia.

todas las noches, calado hasta los huesos, me meto en la cama y dejo de respirar durante 50 segundos.

nunca soy yo el que rompe a llorar.

muñecos rotos.

Franz Kline

ROTHKO CHAPEL

solidez básica
miguel ángel estalló
anterior a la luz
posterior al color
algo nunca dicho
exento de lenguaje
primitivo dolor
vaciedad
traición de la noche
dioses suicidas
arena pura y blanca
contracción de la historia
nacimiento de lo macabro
esperpento esencial
el brote de flores sobre el mármol
se rasga el espacio
el tumor de la sombra
musgo de las nubes
violación del fuego
nostalgia asesinada
humedad negra
el primer sufrimiento
quietud abrasiva
la sobriedad muerta
el temblor originario
y debajo
toda la humanidad desnuda.

aquí
se esconde la sangre,

aquí
descuartizaron
el primer llanto del tiempo.

Rothko Chapel (Austin)

MILAGRO NECRÓTICO

por los raíles del tranvía

se arrastra un toro blanco,

herido y tranquilo,

con las encías goteando jazz.

sentado en mi ático negro

lo veo reptar

dejando a su paso

el color más doloroso jamás descrito.

arrancándose la piel

y aullando oscuridad,

se muestra apacible

como cuando el horror tirita desnudo.

me asomo para ver cómo se va

mastico la amargura que ha desprendido

y la escupo,

virgen y blanda,

sobre el infinito.

Auerbach

BEBO DE LA YUGULAR DE MI BEATRICE

hace días que me convertí en combustible. no podía salir de la cama y ningún libro ni película podía hacer que mis ojos inyectados en oscuridad descansasen. la traición preparaba un frágil jarabe para mis llantos. hacía frío y las vírgenes que me vigilaron durante tanto tiempo no respondían. el horizonte estallaba poco a poco y mi cuerpo ignoraba mis débiles órdenes. soy un pésimo dueño de mí mismo. las perros vinieron a mi regazo y como no pude complacerles con mi tétrica caricia, les ofrecí mis pulmones en ofrenda.

catapultas y bombas lógicas
los cráneos de las gaviotas
la mano de van gogh tiembla porque el silencio tiembla
guardianes del vacío
Venus inflamadas.

mis huellas ya no se corresponden con mi pie. el monte está oscuro y la iglesia duerme mansa. todos los habitantes del mundo descansan en diferentes estados de alucinación. me gusta inyectarme el secreto de las sombras en vena. soy el propulsor de todas las catástrofes. ninguna desgracia me es desconocida. he creado la sangre y el insomnio. he dejado huérfanos a esos niños. y sin embargo, me rompo de dolor con cada uno de mis pensamientos. soy la ternura y suicidio.

huracán de perros ardiendo
flores en las jorobas de las cabras
entierro a la osa mayor
en un templo de tigres azules.

Botticelli

QUIEBRA DE LA TRINIDAD

mi habitación cruje negra como la llama de un escalofrío
los señores con ratas y tridentes ya no llaman a mi puerta
la ataraxia parece el bello abismo de algo eterno
algo que nunca fue formulado
tétricas divinidades que vivían en las jaulas de la peste
riza rapanoel el preso número 3 de antanimora (madagascar)
goteando sangre blanca
cerámica blanda de las cuevas
seth sentado en la lluvia
en busca del día primitivo, el día de la basura, el día del lobo
mirar antes del arte, antes del antes
no duermo desde hace días
la necrosis está tomando diferentes formas
todas ellas se reúnen en un aquelarre debajo de mi cama
la luz es humo y yo siempre he tosido oscuridad
música encriptada
un desastre nuclear,una catástrofe climática
dios decidió no-ser
las chicas del pasillo se retorcían y se contraían abrazadas a una garganta muerta
harakiri de soledad
las viudas del desierto se ahorcaron en la catedral
jamás aprendí a escribir, jamás aprendí a leer
me descuartizo y reparto mis órganos en los bautizos
depresión, vaciedad y trementina
¿qué horror conoceré esta noche?
¿qué aburrimiento me depara este día?
pertenezco al frío
las escaleras mecánicas de pólvora y petróleo te llevan a la tierra de los abortados
balas líquidas apuntan a tu hermana
he leído 20 veces el mismo catálogo de ikea
burbujas en los espejos y ansiedad en los raíles del tranvía
he encontrado figuras geométricas perfectas en la desgracia
el fracaso me tendió su mano cuando intenté saltar
gitanas explotando en azul cósmico
esclavos en las aduanas
muyahidines tecnológicos, bioquímica de los talibanes
taxis, locura y chicles
llevo tatuado el suicidio en la punta de mi lengua
la niebla del color de la nada
ángel y minotauro de jazz
me parezco a una madrugada de otoño
en la que nadie nunca se expresa.

Kiefer

UN HOMME QUI DORT (BERNARD QUEYSANNE)

la no-acción
contra toda forma de movimiento
basicidad más básica
formas perfectas de la negación
simplicidad más simple
meditación apocalíptica
todos tus órganos se suicidan
muerte a la imaginación
recrearse mirando una pared blanca
muerte a la sorpresa
dejarse caer y rasgar tus tímpanos
muerte al azar
no dormir
no estar despierto
no comer
no tener hambre
no beber
no tener sed
quirófanos cuadrados de puro hastío
no acordarse de la risa
un manifiesto contra el pestañeo
imagenes inconexas que no eres capaz de procesar
la razón se mudó
la plenitud tumbado en una cama
éxtasis de la nada
todos los colores son distintos tonos del negro
el olvido te presta su mano
no existe dios ni yo tampoco existo
el tiempo mastica más tiempo
fe en el vacío
sarvakarmafalatyaga
desapego del fruto del acto
orgasmo estelar con la boca seca
pulcra suciedad
no asustarse, no amar
geometría más tierna
no entiendo la ciencia
nunca he entendido un poema
yo soy el único ser
y ni siquiera soy
guerras de pura paz
engañar al engaño
no volver a despertar
no saber qué es despertar
la carne nunca más existirá
el paraíso es aquí y ahora
silencio, muerte y aburrimiento.

Elena Asins

COLUMPIOS DEL LIBIDO MORIENDI

en la avenida donde estuve escondido durante días
siglos
segundos
llantos
muertes
se formaron huracanes
de bilis y líquidos raros que salen de los poros de los locos.

tuve que naufragar con mi barca
hecha principalmente de macarrones y tristeza
y ante mis gritos y orgasmos de dolor
los lobos vinieron en mi ayuda
pero aullaban tan fuerte
y yo tenía tanto miedo
que decidí saltar de la barca
emulando a pessoa
con los nudillos triturados en sal
y los ojos reventados por las cuchillas
que se esconden en las venas de los huérfanos.

el frío reventaba violinistas
que destrozaban sus arcos
en los ríos nucleares del suicidio
mientras la diosa con tendones en las muelas
dormía apaciblemente en todos vosotros.

yo aún era un niño roto de oscuridad
más solo que el propio vacío
que jugaba en el parque
con cabezas de cerdo y muñecos de plastilina
por eso
decidí sumergirme
esta vez de verdad
con el raciocinio más tierno
en las alcantarillas temblorosas de la sangre
para que nadie pudiera nunca
quitarme mis juguetes.

Munch

MALENTENDIDO CON DANTE.

mi bosque negro
se espande por todo un valle de venas rajadas
estrellas suicidas y afónicas
escondidas, agachadas y putrefactas
se ahogan en neones poco imaginables
tremendas locuras del yo y del frío
la cintura del vacío que calienta mi mano amputada
el dolor te enseña a bailar sin música
la no-acción de los granjeros
era una carta escrita al temblor del oeste
lucha contra las hienas con los colmillos llenos de ampollas
líquido de piedra, sarnoso y mecánico
yo trabajo de asesino y de caperucita
gasolina en la hiedra
arrebato sifilítico y tiernas tetas cortadas alimentando a orugas
impunes los treinta representantes de la risa
la noche es el entrenamiento para la muerte
deslizarse por las costillas
estallan encías y mi mano se derrite en tus ojos
la nada es mi guía
las calaveras entraron en mí
primer aviso: yo siempre lluevo.

Piet Mondrian

ORGÍA SUPRALUNAR

raíles en la madrugada
la gravedad se funde y se traduce en plasma
el tiempo se oscurece llegando a tomar distintos tonos de muerte
400 camioneros se dirigen a bagdad con camiones llenos de cábalas
estático crepitar de los tubos de escape
el gutural grito del amanecer ha espantado a una manada de pulpos
la cortante risa de los visigodos que beben café donde yo compro el pan
trece, seiscientos quince
la purga de los príncipes que beben agua en una piscina pública
la biblioteca ha ardido esta noche
el dolor formó una figura inconexa y trémula, y ahora se esconde debajo de mi cama
laboratorio de los niños que saltan por la ventana
tumbados boca abajo duermen los seres de humo
canción sobre la eternidad del místico
turbantes y cadenas en el pequeño poemario escrito por jorge de capadocia
vacío como una enana blanca
desgarrado como el ocaso
las personas se dirigen a trabajar
la redención de los escépticos proscritos
las fresas nacieron negras
armado hasta los dientes sólo me dedico a negar la existencia
la gente cuando bajan las persianas se lava los ojos con lejía
nebulosa de gallinas degolladas
la densa grasa brota de la laringe
pirámide de necrosis
los caballos no se atreven a entrar a mi cuarto
los perros no aullan porque están muertos
el río huele como la derrota
el piso más alto de la torre más alta
la maldad sólo está en las avenidas
los vivos no entran a mis bosques porque hay un guardián que no habla ningún idioma
voy a dejar que mi cuerpo se contraiga hasta el desconcierto y la calma
voy a encontrar diferentes texturas del silencio.

Rembrandt

REUNIÓN CON LOS ASTROS EN LAS TRINCHERAS DE ISLA REUNIÓN.

un saxo rasgado de miles davis
después de una noche de borrachera de soledad con rachmaninov
- anestesia de la taiga rusa -
traza el plano para rasgar mi pecho
romper mis costillas
y extirpar un tumor echo de fiebre
con el color que tiene el dolor
y con el olor que tiene el perdón.

salgo a la calle y la gente me mira
quieren tocar mi herida
vivo en las cuevas y en los autobuses
huele a café caliente
nadie me conoce de nada
pero quieren tocar mi herida
parezco santo tomás en su incredulidad exprimido por caravaggio
soy helecho y humo
los coches explotan de frío
y la gente sigue queriendo tocar mi herida.

miro a los pájaros
ya no saben volar
reflexionaron sobre la libertad y sobre el odio
y olvidaron todo lo que sabían
ahora van cojeando por imposibles
por neumáticos
por ángulos de poesía
por rembrandt
en tabernas buscando a la muerte
como buscan las tarántulas del mármol a miguel ángel.

he llenado de tierra con lombrices la comisura de mi herida
el patriarca de los pájaros me dijo que así sanaría
pero las lombrices soy yo
y la tierra es dios
formado con petróleo y escamas de cocodrilo
por lo tanto nadie soy yo
y yo estoy hecho de ceniza
olvidada y pura.

no son los ríos los que gritan.

el tierno crujir de las tuberías
arrastrando kilos de anfetaminas y sal
compone una pequeña opereta sobre el fracaso,
el tragabolas ya no traga bolas sino tendones rojos
hechos de cáncer y de terciopelo
mientras por la tele anuncian
que esta es una tierra hostil
para los tulipanes
negros y frágiles.

nadie podrá parar a los cachorros de ñúes
ni a las postillas infectadas
ni a las madrugadas condenadas a muerte.

sin previo aviso.

Caravaggio

¿VA A EXPLOTAR DIOS?

mira allá a lo lejos
lo más lejos que tus ojos te permitan
¿lo ves?
es el abismo
viene cojeando
con los ojos rojos
viene a reencontrarse con su hermano gemelo
que vive conmigo
agazapado
sonríendo
detrás de la mesilla de noche
en la sombra
dueño del tiempo y del ritual del fuego.

no tardará mucho
y cuando por fin estén juntos
y formen el vacío
yo tendré que huir
porque intentarán mutilarme
-saben quién soy y por qué lo secuestre-.
también sé
que nunca conseguiré escapar
siempre los tendré a la vista
a dos palmos de mi espalda
mirandome con colmillos temblorosos
llorando y gritando oscuridad.

no sé sus nombres
ni qué hacen en este mundo
pero llegará el día
en que me dé cuenta
de que ellos
son los únicos que me han amado.

NEUMÁTICOS Y ZANJAS

La noche se desnuda tranquila
Dejándome acariciar a su cocodrilo albino
Mientras muerde una paloma del himalaya
Que difícilmente un humano podría atrapar.

Siento el estómago encallado
He cenado comida basura
-sintiendo que es la comida que me pertenece-
Y las estrellas se prestan a darme un poco de luz
Para poder acabar el poemario de Houellebecq.

Como Munch me estremezco con los rojos y negros que me brinda el anochecer
Y el tiempo ya no se mata ni se aprovecha en esta tierra seca
Sólo se deja pasar
Hasta que llegue el día que lo consigas domar
Y duerma entre tus piernas como un perro fiel.

Caravaggio

SAN JERÓNIMO ARDIENDO

Hay lugares dentro de esos negros bosques
Que me obligan a liberar a mi corazón
De la aciaga materia putrefacta
Que soy yo,
Está obligado a dejar de latir,
Que se suicide por un tiempo
Y así
Yo solo
Vuelvo incorpóreo
Como una gran garza triste
A un gran desierto de hierba
Esperando que la deshidratación y la abrasión de la piel me maten
Pero sólo consigo que mi piel cada vez se enfríe más
Y que mi cerebro funcione como una paloma mecánica
Inundando de barro todos y cada uno de mis órganos no-vitales
En una semiprogramacion amarillista
Embrutecido por una fuerza supralunar
Que me impiden reconciliarme
Con la bestia que ha conseguido escapar
De lo más profundo de mi corazón.

Dubuffet

BUITRES ROJOS

Las moscas son mis únicas compañeras
Cuando el guardián azul que vigilaba mi herida
Volvió a su casa, cabizbajo y fatigado,
Bajando por las escaleras del infierno.

Los pájaros ya apenas salen de entre los pinos
Me han perdido el miedo,
La hamaca revolotea entre pinzas y gritos
Y la muerte exhala un dulce grito que se evapora entre mis venas.

No conozco, ni nunca conoceré una tarde más primitiva que la de hoy
Porque el amor no existe
Y los únicos pensamientos que me llegan
Tienen que ver con el fuego y con la nada.

Ya sólo me queda esperar a la eternidad
Que será mañana
Y la arena que recubría las plumas de mis ojos
Desparecerá como un perro atropellado por un tractor,
Y a partir de entonces
Sólo se me podrá ver
Triturando estrellas
Traicionado por la noche.

Roberto Ferri

UNA PAINFUL DISERTACIÓN SOBRE DIOS

hielo en mi cama
hielo en la cocina, hielo en el baño
hielo en la acera, hielo en la parada del autobús
hielo en mi cráneo

el problema es que todo está congelado.

hielo en mi pistola
hielo en mi ventana, hielo en un brote psicótico
hielo en la soga de mi viga
hielo en mi bote de pastillas

el problema es que todo arde.

Yves Klein

CANTATA DE LOS RAILES

salté de un cuarto piso sobre una córnea que guardaba en mi bolsillo.

no sentí pena

me sentí un andreas lubitz,

un andreas lubitz esculpido sobre lienzo por bach

sarnoso y etéreo,

y me llevé conmigo

la última palabra del último idioma que se le oyó susurrar a los nogales.

fui egoísta

en medida que la reina es egoísta

por sacrificarse

para presenciar el jaque mate más puro

jamás narrado por los juglares del vacío.

pero para ser honesto

no fui yo quien saltó

fuisteis todos vosotros

yo me agarré a la esfinge de tensión azul

que sube serpenteando todos los días por mi kimono,

cerca de las 9 de la noche,

y muda la piel mientras sube

creando con las escamas las notas de chelo más bellas jamás oídas

sólo perceptibles

para el mudo oído de la taiga rusa.

ahora
todos los poemas me pertenecen.